scriviamo parole ovunque
dappertutto tracciamo immagini
costantemente ci sottoponiamo a rappresentazioni
leggiamo
popoliamo il mondo di segni e poi li interpretiamo
a volte qualcuno crede che ci sia un mistero e scopre la fede
altri una logica e scelgono la scienza
altri ancora sentono e pensano all’arte
parliamo di schemi
oltre tutto c’è solo la verità del nostro corpo
e di come funziona e sta
nell’universo
Sta scivolando verso casa a cavallo della sua bici da corsa anni Ottanta. Al crepuscolo. C’è quella luce che fa vedere le cose che c’erano una volta insieme a quelle che ci sono e ci saranno. È estate, fa caldo, ha i fuseaux fino al ginocchio e un vestitino aderente con una fantasia optical, tessuto sintetico che rifrange in ogni dove i raggi al neon della pubblica illuminazione. Dietro di lei, arriva un’auto.
Sente:
“Scusa, scusa! Quanto ce li hai lunghi i peli della fregna?”
Pensa:
Da dove arriva.
Dove sta andando.
E dove non tornerà più.
Pensa:
“Troppo per te, tesoro”.
Il destino è una questione di conseguenze.
Raccontare una storia, uno o più corsi del fato, è questione di cognizione delle conseguenze. Azioni che si susseguono, conseguenze che si concatenano.
Saper concepire, prevedere e tradurre in uno schema chiaro e semplificato (rispetto alla vita reale) questi flussi naturali (e naturalmente incontrollabili) è raccontare una storia.
“È acqua?”, gli chiese.
“In un certo senso”, rispose lui.
Le sopracciglia di Teresa si inarcarono.
“Diciamo che è un’acqua speciale”.
Allora capì. O credette di capire. Prese la bottiglietta che il ragazzo le tendeva e fece un piccolo sorso. Poi un altro, un po’ meno piccolo. E un altro ancora. E gliela restituì.
il taglio rotondo, appena un po’ allungato sugli angoli, sempre molto aperto
e piantate in mezzo al bianco del bulbo, due gocce nere, due pozzi pieni di un liquido caldo e denso, dove non ritrovarsi più
